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Era una cuestión de abrir los ojos, de dejarse de pantomimas, de dominar el terreno, de avanzar, trastabillando, hasta el gastado linóleo del salón, de juntar las fuerzas necesarias para sentarse a su lado, para contestar un sí, después de una pausa leve y suave y breve y dubidatitiva, que la llevo a por uno y otro beso húmedo e insensible,y luego las manos que arrancan prendas inútiles, para dar caricias inútiles, que arrancan esperanzas con ramalazos bruscos, para ir portando a un objeto a otro mundo, de objetos, en el qeu se deja que llevar hasta sentir latir en su interior una pasión que no puede compartir, y el sudor que invade y llega y moja la nada de otra gimnasia curiosa, y despechada.

Cuerda

Era tan sencillo como dejarse caer. Un manotazo ciego, una cuerda floja que cede, un pie que se precipita al vacío del precipicio hacia el que se inclina el cuerpo combado bajo el peso de una promesa rota.

Una cara de pallaso que refulge en una oscuridad manida y deslucida, y la mueca trista de aquel que se atrevió a creer que en todo el perímetro del circo encontraría suficiente pienso para alimentar a las fieras.

Es que no sabes que las fieras no aceptan pienso, que se alimentan de carne fresca, con olores fuertes y penentrantes, con la alevosía propia del que se cree más fuerte, y en posesión de los mazos y las reglas necesarias para sortear los escollos que cualquier niñito incauteloso le pueda suponer.

Apartado de la fiera, el niño observa la inmensidad del cielo, y la pelota rebota contra un portal corroído por el paso del tiempo. La niña no busca en él un domador experto, y se enzarza en un amigable trato de intercambios bajo el sol.

Un aliento cálido de luz los ilumina. A los dos.

Quién es la niña que luego se convertirá en mujer, y dejará que unas manos aspéras de olor penentrante, penetren su cuerpo con la antelación premeditada de un depredador?

Dejando que la media resbalase en manos ajenas, dando algo así como una porción minúscula de rayos de sol infantiles, sin saber que todo se escondía en la inmediatez de un momento sin compartir, ni compartimentos. Un momento cualquiera, sin intentar extender a la uniformidad de los días la personalidad de nadie, porque cada cual encajaba como piezas de un puzzle predeterminadas a un rol en un estatus concreto, piezas que mutan bajo el efecto de las babas de niños charangueros que les echan la boca sin piedad, y las dejan reblandecidas para que el siguiente que se tope con ellas se las vea y se las desee para conseguir encontrarle un sentido al rompecabezas.

Por qué no se dejó caer el malabarista, la contorsionista, quienquiera que vaga sobre la cuerda floja, mirando hacia abajo con ojos tan cautelosos como anhelantes, bochornosa espera que no da pie a caer en la consciencia de la toma de conciencia, en el desesperado balbuceo de un infante, que pugan por expresar ideas que olvidará, en el debatirse de un ahogado, que sabe que solo dejándose llevar, sobrevivirá…

Por qué permanecer sobre la cuerda, cuando es tan fácil caer, y jugar a la pelota bajo el sol estival de una tarde que no muere, si no la matas tú?

Yo me pregunto.

Sábanas y arena

Debí de haberme acercado hasta el agua. Hasta la arena húmeda, bañada por la humedad transpirante de la mañana, en lugar de dirigirme al caricoche que me devolvería a mi cama, para arroparme y arrebujarme como una niña buena, cuando ya había permanecido fuera lo suficiente como para dejar de serlo parcialmente

Miro el cielo desde mi provisional emplazamiento, levanto un brazo y río. Una mano se tiende en mi dirección, como por ensalmo, y me ayuda a erguirme y volver en mí, volver de nuevo al mundo en el que dejé la playa solitaria, y me refugié en las sábanas de ilusiones pagadas.

Meaningless

Dejando de lado los agujeros de la fotografía que, con toda probabilidad, no tardaré en cambiar, hastaida de algo que ya dura demasiado tiempo (qué si no??), tanteo con mis manos las esquinas de un lugar cuyo mobiliario ya no me resulta tan familiar, comprobando si las polillas han hecho estragos o todavía es habitable, si se pueden vomitar algunas sílabas mas, desparramandolas sobre la alfombra, para reaordanarlas seguidamente con disposicion de niña buena que hace un puzzle, silencosa, ua tarde lluviosa

Felicidades atrasadas a Natiuska, que cumpliar años es siempre un acontecimiento, aunque los aborígines autralianos no lo consideren así, y midan el teimpo en función del cambio, y no el cambio en función del tiempo, forzando la maquinaria hasta extremos irrisorios, como hacemos nosotros, al prenteder,fingiendo qeu los días tienen todos igual consistencia y el aprendizaje es proporcional a su discurrir.

Nada más lejos de la realidad, por supuesto.

Y a ti… te habrás pasado ya por aquI? No sé porque me da qeu sí, afortunada entonces yo que debí de borrar algunos post algunos meses, no sé porque premonición de esas que golpean sin piedad la espalda, espoleando acciones que no parecen tener ni pies ni cabeza, y solo se basan en un hunch, y nada más.

Son los idiomas la respusta? Si pudiera trazaría una línea muy firme que delimitaría las palabras que son reales, y las qeu son ficcion..o las que reflejan una ficcion y las que son files a la realidad, para poder ceñirme a lo que sé que es cierto, porque algo habrá de cierto, no? O está todo tan entremezlcado qeu es imposible clasificar nada, ni discernir más allá de hilos intertwisted, tangled, como lo están los idiomas en la cabeza de cualquier políglota medianamente hábil

Hoy me he propuesto dormirme pronto. Es decir, antes de la una. Como este reloj miento y son ya las doce treinta y cinco, apago la melodía que va muriendo en el teclado, preguntándome, al son de algo que no es el sonsonete del Mant, sino más bien el de alguien qeu no mentaré, por mantener un misterio inexistente, y trenzar una soga que te ate…

O te suelte